إنها حلقة من النار. تصل ألسنة اللهب إلى مستوى الركبة. تتراقص وتتلوى مثل شياطين ضاحكة. يصطف المتفرجون حول الحلقة – نساء جميلات في فساتين السهرة ومجوهرات براقة ورجال في بدلات رسمية يدخنون السيجار. الرجال العراة والدمويون يبتسمون بشهوة بعد انتصاراتهم. بين كل مباراة، تتبادل الأيدي المال وتقف النساء على أطراف أصابعهن لتقبيل خد الفائز. أنا مقاتل في هذه الحلقة. اسمي دييغو. هاجر والدي إلى أمريكا من إسبانيا منذ سنوات عديدة. أخذني معه، لكن والدتي بقيت خلفنا. كطفل، أتذكر والدتي وهي تحتضنني إلى صدرها وتهزني في كرسي هزاز مهترئ؛ ثم في صباح أحد الأيام غادرنا أنا ووالدي، ولم تعد والدتي تحتضنني. افتقدتها وبكيت لوالدي، لكنه صفعني؛ ولم أبكِ مرة أخرى. حتى عندما دمرني المحارب الفولاذي، محطمًا كل سن من فمي، لم أبكِ. أفتقد والدتي، أفتقد أذني المضغوطة على لحم صدرها الناعم، أفتقد الحنان، لكنني أجد بدائل، طرق أخرى لأشعر بالرعاية، لأشعر باللمس. مدربي، سرجا، يلف يدي بالشريط، يهمس لي عن القوة، عن التحمل والشجاعة، وأرى والدتي في عينيه المهتمتين والمقلقتين. يفرك كتفي وأنا أمشي إلى الحلقة. يتفرق الحشد لدخولي. النساء ينظرن إلى عريي؛ ألسنتهن تبلل شفاههن اللامعة. أشعر بنبض الشهوة يملأ قضيبي. أشم عطر النساء؛ أرى شقوق صدورهن – ناعمة وهادئة. أرى انخفاض منطقة العانة، عظام العانة مضغوطة ضد فساتينهن الضيقة، وأتوق إلى أن أضع نفسي داخلهن، لأعيد نفسي إلى الرحم. بينما أمشي إلى الحلقة، أتخيل قطرات الدم تتسرب من الجروح: شفة مكسورة، حاجب مقطوع، وأنف محطم. تتدفق القطرات على وجهي وتقطر من ذقني، تتناثر على صدرها وتجد التجويف بين ثدييها. ينحني ظهرها إلى الأعلى؛ يرسم دمي وجهها؛ تلعق شفاهها؛ عيناها تحترقان في عيني. في أحلامي، تلك الأنثى الغامضة دائمًا تتوق، دائمًا تصل إلي، للمزيد. عندما أخطو إلى الحلقة، أقاتل مع رجل آخر، يكون دائمًا كبيرًا وقويًا مثلي – إن لم يكن أكبر، إن لم يكن أقوى. اللكمات تهدئني، تأخذني بعيدًا عن خمول الحياة، وأحلم بعالم لا يوجد فيه سوى الألم واللذة، حيث يغيب الكذب. السُكر الناتج عن اللكمات يأخذني بعيدًا مثل المخدر، مثل الشراب، مثل شق الانتحار عبر المعصم في الساعة الرابعة صباحًا – تقطر، تقطر، تقطر إلى الأبد. أمشي حافي القدمين عبر النيران، أرفع قبضتي نحو السماء، ويهتف المتفرجون لي. يتفرق الحشد لمنافسي. يتبختر نحو الحلقة – يلكم، يتمايل، يتجنب. وجهه مليء بالندوب: جرح عميق في الذقن، شق على حاجبه الأيسر، وجرح على خده الأيمن. هو هزيل – خدوده غائرة إلى الداخل – تجاعيد عميقة تؤطر فمه. أنفه قد كُسر عدة مرات. جسده عبارة عن مخطوطة، وقصته محفورة بالدماء عبر لوحه. عينيه تنظران إلى عيني؛ قتال قادم. لا توجد قواعد في هذه الحلقة من النار، إلا واحدة: إذا دخلت الحلقة، تقاتل. الحلقة ليست مكانًا للضعفاء أو المرحين. لا يبدو أن أحدًا يتذكر متى بدأت الحلقة، من أنشأها، أو ما هي الأحداث التي أدت إلى تشكيلها، لكن الحلقة حية وتزدهر بدماء الرجال، بأموال الأثرياء، وبالطاقة الجنسية للنساء الجشعات. يدخل المقاتلون العراة إلى الحلقة: عضلاتهم، سريعين، وغاضبين. تتبادل الضربات الهائلة، يُسفك الدم، تتدلى الأعضاء الذكورية، وتتابع عيون النساء الأعضاء المتأرجحة. يصل خصمي إلى حافة النيران. ينظر إلى الحلقة، عضلاته مشدودة؛ يدير ظهره لي، مواجهًا الحشد. يشير إلى امرأة شقراء جميلة، ثم ينحني ويمد إصبعه العضلي – تعالي هنا، تعالي الآن، يقول. يتحرك الفستان الأسود مع جسدها، كما لو كان جلدها – مثل القطة. يبدو أن ثدييها الممتلئين يتحركان مثل المد المرتفع عندما تميل نحوه؛ يهمس في أذنها. تبتسم وتهز رأسها وتنحني على ركبتيها أمامه. يمكن سماع همسات مكتومة من الحشد. تمسك قضيبه بكلتا يديها، ثم تفتح فمها في استسلام، وتأخذ طوله بالكامل. يضع يديه على رأسها، يشد ويرخي عضلات مؤخرته بينما يدفع نفسه إلى الداخل، يشد ويرخي مرة أخرى، ثم يسحب نفسه منها. تنهض على قدميها، مبتسمة لقضيبه المنتصب، لعملها اليدوي. يدير وجهه نحوي، قضيبه المنتصب متقدمًا مثل مقدمة السفينة؛ ينوي تخويفي. يخطو عبر النيران، يرفع يديه للقتال. نندفع لملاقاة بعضنا البعض؛ أسقط على ركبتي مع قبضتي ممدودتين إلى جانبي. أضرب بقبضتي في نفس الوقت؛ تلتقيان في المنتصف، قضيبه المنتصب بينهما. صوت فرقعة عالٍ يتردد، ويتدفق الدم من رأس القضيب. هذا مثال مثالي على سبب استئجار سرجا لعاهرة لي قبل كل قتال. تعطيني عملًا يدويًا أو فمويًا، حسب الحالة المالية لسرجا. “هذا يمنع المطرقة القضيبية”، يقول سرجا بحكمته الإسكندنافية. أخرج من الحلقة ويتبعني سرجا. أتوقف عند الشقراء، “شكرًا لك”، أقول. هي مذهولة، عاجزة عن الكلام. بعد ذلك، عندما أرى نفسي في مرآة غرفة الملابس، أفهم دهشة الشقراء. نفس الدم الذي دعا إلى عضو خصمي، نفس الدم الذي نبض تحت لسانها، الآن ملطخ على وجهي. كانت تقف، مواجهة.

أنا؛ لا بد أنها رأت البخار يتصاعد من الدم المغلي على وجهي. الفكرة تجلب لي الانتصاب. أدخل الحمام، أغلق باب الكابينة خلفي، وأبدأ في مداعبة نفسي. أرى وجه الفتاة ذات الشعر الأحمر أسفل قضيبي. لسانها يلامس رأس القضيب مثل لسان الشيطانة المشقوق. عيناها تصبحان حمراوين متوهجتين، بحدقتين صفراء تشبهان عيون القطط. تفتح فمها على مصراعيه ويتدفق النار من حلقها؛ قضيبي يشعر بالحرارة. أسمع صوت الفرقعة عندما تشتعل لحمي، مثل الحطب البارد عندما يشتعل لأول مرة. أشعر باندفاع الراحة قادمًا، فيضانًا سيخمد نيراننا. أوجه الخرطوم نحو فمها المفتوح. شوكة صبار تخترقني؛ تتسارع بينما تنزل أعمق وأعمق في الثقب الأسود لذتي. ثم تصل إلى أفق الحدث، حيث تتوقف لثانية مؤلمة قبل أن تنفجر في الوجود، تقذف عصيرًا أبيض كثيفًا مثل دفعات كبيرة من النفط تتصاعد إلى السماء، ثم تتساقط لتغطي الجميع بسماكة غنية؛ تبطئ الحركة، كما لو كان الجميع يسبحون. يطرق سرغا على الباب. “مرحبًا، دييغو، هل أنت بخير؟” أتنفس بصعوبة، ثم أحبس أنفاسي في محاولة للتحكم في تنفسي. “نعم… نعم.” أجيب. “حان وقت المباراة الثانية.” كان البطولة دائمًا تضم ثمانية مقاتلين وتلتزم بالإقصاء الفردي. يتقدم المقاتل إلى الجولة التالية من المنافسة بفوزه على خصمه. وفي نهاية المطاف، يلتقي بطل البطولة مع المحارب الفولاذي. رجل واحد، إذا فاز في كل قتال، سيجد نفسه ضد المحارب الفولاذي في القتال الرابع. ثم، إذا هزم المتحدي المحارب الفولاذي، يعود إلى المنزل بمليون دولار أمريكي. قاتلت المحارب الفولاذي مرة واحدة، قبل عام من اليوم. هذا هو يومي الأول في الحلبة بعد أن هزمني. جئت هنا لأرد له الدين، لأهزمه حتى الاستسلام التام، حتى الموت إذا أمكن. لكن، سجله النظيف – 64 فوزًا و 0 خسارة – قد يجعل المرء يعتقد أن هدفي لن يتحقق. قامته الجسدية – 6 أقدام و 4 بوصات و 230 رطلاً – قد تجعل المرء يتردد. درعه الجسدي – اللامع، الصلب، والمربوط عبر نقاط ضعفه – قد يجعل المرء يهز رأسه بعدم تصديق. لا يمكنني الرد إلا بطريقة واحدة: سنرى. قبل عام من اليوم، اخترع المحارب الفولاذي حركة المطرقة القضيبية. وقضيبي، الذي كان الأول الذي يعاني من عواقب هذه الحركة، لم يتعافى بعد. منذ ذلك الحين، كل هزة جماع تمر عبر القضيب كانت مزيجًا من اللذة والألم، تجربة ماسوشية لا إرادية. أمد يدي وألمس قضيبي وأنا أمشي إلى الحلبة للمباراة الثانية. ندوبه وتشوهاته تذكرني بمهمتي – القتل، القتل، القتل. أخطو عبر النيران وأدخل الحلبة. يقف خصمي قبالتي، خارج النيران بقليل. يستنشق ويزفر مثل خنزير بري؛ أنفه يتسع ويسترخي، يتسع ويسترخي. نظرته تخترقني كما لو كنت أحجب رؤيته لواحة بعيدة. تقف الفتاة ذات الشعر الأحمر خلف كتفه الأيمن؛ أراها تحدق بي. تمسك بخصمي وتديره، تضع كلتا يديها على قضيبه وتداعبه بعنف، تتشنج بجهد. يمد يده نحوها، متفاجئًا. يمسك بشريط فستانها ويمزقه بعيدًا؛ يكشف عن ثديها الأيمن؛ الحلمة حمراء، ملتهبة، مشدودة بالإثارة. يرتد ثديها الثابت قليلاً مع كل حركة نزول لذراعيها. ينحني ظهره وتتدلى ذراعاه إلى الخلف بينما يرفع وجهه نحو السماء، إنها تحلب شهوته. أستطيع سماع تأوهاته وأنينها، وأنفاسها المتقطعة من الجهد. انفجاره هائل. يصرخ كما لو كان في عذاب. ترتجف كما لو كانت قد رُشّت بشظايا. بينما يتراجع، أستطيع رؤية شهوته تغطي بطنها، تتسرب إلى فستانها الأسود. تبتسم لي، تغطي ثديها العاري بالفستان الممزق. يقفز عبر النيران، قضيبه مرتخٍ. “عاهرة.” أقول لها بصمت، بينما أرفع يدي للقتال. ترفرف أصابعها بموجة، ثم تدخل طرف إصبعها السبابة في فمها، تتذوق بقايا خصمي. أول لكمة له تصيب صدغي الأيسر، تمزق الجلد فوق أذني. المعارك تختلف كثيرًا عن مشاهد الأفلام الأمريكية؛ نادرًا ما تستمر لأكثر من بضع دقائق، وعادة ما تنتهي بدون إنتاجات كبيرة للنصر. اللكمة الثانية تصيب قفصي الصدري، تسلبني الهواء. ثم، يسقط خصمي على ركبتيه، يوجه ضربة هيركولية إلى فخذي الداخلي الأيمن، ويسدد لكمة علوية إلى منطقة الفخذ. أنهار على الأرض مثل غسيل متسخ من سلة الغسيل. أشعر بالحرارة، المنبعثة من النار، على رأسي. “انهض أو تموت الآن.” أسمع سرغا يصرخ. أرى خصمي يتجه نحو الفتاة ذات الشعر الأحمر، مبتسمًا، يظهر لها دمي، الذي يلطخ مفاصله. تبدو مسرورة. أندفع منخفضًا وبقوة، أدفع كتفي إلى مؤخرة مفاصل ركبتي خصمي. ينثني وزنه إلى الخلف، يسقط فوقي مثل دلاء الماء. أواصل الدفع إلى الأمام، ويتحول الزخم؛ يبدأ وزنه في الانسكاب إلى الأمام. ينهار، يخمد النيران بصدره، ثم يتدحرج، يعاني من حروق على وجهه. أكافح للوقوف بينما أراه يتلوى؛ الشياطين تملكه الآن. أرفرف بأصابعي نحو الفتاة ذات الشعر الأحمر، أسخر من إيماءتها بينما أغادر. “توقف عن العبث مع الفتاة ذات الشعر الأحمر،” يقول سرغا بمجرد أن نعود إلى غرفة الملابس. “أنت تقاتل، لا تمارس الجنس.” أشير إلى فخذي الداخلي الأيمن، ويبدأ سرغا، بيديه المخترقتين، في التدليك. أستلقي على الطاولة: تتدلى عيناي، تتنهد عضلاتي، يتباطأ قلبي.

في أذني، أسمع دمي يتدفق بينما يندفع عبر عروقي. “قتال واحد آخر، ثم السيد حديدي”، أسمع صوت سرغا من واقع بعيد. المحارب الحديدي يمر عبر عقلي؛ أرى لكماته تتحطم في جسدي، تكسر أسناني، تكسر عظامي، تمزق جلدي. أشعر بظهري على الحلبة، حرارة النيران على وجهي؛ أرى جمال ذات الشعر الأحمر يفصل النيران بينما تمشي إلى الحلبة. شعرها يتماوج بينما ترتفع الحرارة نحو السماء. أرى ثدييها الممتلئين مضغوطين في الفستان الأسود، حلماتها صلبة ومرئية من خلال القماش الحريري. أظافر قدميها مطلية باللون الأحمر؛ ساقيها مستقيمتان، مثالية – مثل معادلة رياضية، مثل الله. بوم – بوم – بوم. “دورك، دييغو”، الصوت يخترق الحلم بينما يضرب صاحبه الباب. داخل غرفة الملابس، يقول سرغا، “القتال الثالث”. رأسي يشعر وكأنه قضيب منتفخ، ينبض مع كل نبضة قلب. بينما ندخل الساحة، يتشتت انتباه الجمهور؛ هم محاطون ويهتفون، يشاهدون منطقة على يسار الحلبة. “صديقتك ذات الشعر الأحمر”، ينادي سرغا. أرى رأسها مستريحًا على كتف خصمي الثالث؛ ظهره موجه نحوي. جبينها مجعد، فمها مفتوح، دائري، كأنها فقدت أنفاسها. تقف، ساقيها متباعدتان، فرجها مستريح على يد خصمي العضلية، إصبعيه الأوسطين يخترقانها. يسحب أصابعه قليلاً، ثم يدفعها مرة أخرى؛ رأسها، يهتز مع كل دفع، يهتز بالمتعة. الأوردة على ساعديه تنتفخ مثل الحبال، تعبر العضلات الصلبة كالحجر. في كل مرة يدفع فيها إليها، يئن الجمهور ويصدر أصوات المتعة. ذقنها مستقر على كتفه؛ أظافرها تحفر في ظهره. تداعب قضيبه، ببطء وثبات، بينما يندفع يده إليها مثل حصان متحمس. يضع يده الأخرى خلف ذات الشعر الأحمر؛ تتسع عينيها وهي تلهث كطفل مفاجأ. يصبح الجمهور جريئًا، فاحشًا. تعض ذات الشعر الأحمر شفتها السفلى، ثم أراها تبتسم. بينما أقف أشاهد، تمسك امرأة من الجمهور قضيبي. “هو يحصل على متعته، يجب أن تحصل على متعتك”، تقول بابتسامة جائعة. أرى خاتم الزواج على إصبعها. تنظر إلي بقلق. “هو يشاهدها”، تقول. تقودني إلى زاوية خلف الجمهور. أرى شكل سروالها الداخلي من خلال فستانها الأزرق؛ شعرها الأشقر يتدلى إلى منتصف ظهرها. يبدو مؤخرتها صغيرة، هشة. تدفعني إلى زاوية. الطوب البارد ضد ظهري؛ يجعلني أرتجف. رائحته عفنة، مظلمة. عيناها جائعتان، كما لو أن قنوات دموعها مليئة بالرغبة، كما لو أنها يمكن أن تبكي دم عذراء. تمتص إصبع خاتمها بلعب، وأرى خاتم الزواج ينزلق بأسنانها. تنزل إلى ركبتيها، تفتح فمها، وتظهر لي لسانها؛ خاتم الزواج يحيط بطرفه. أشعر برطوبة فمها تحيط برأسي؛ خاتم الزواج يدلك تحت الرأس. تحلب الكمثرى الشائكة في فمها: تضغط، تلتف، تداعب. هدير يتردد من الدائرة المحيطة بذات الشعر الأحمر. الرجال يميلون إلى الأمام إلى حد السقوط؛ وجوههم تقطر بالخطيئة مثل اللعاب من فم طفل. تبتلع الشقراء، وأستطيع سماعها، كما لو أنها تبتلع شيئًا كبيرًا، شيئًا صعبًا. تمسح فمها بظهر يدها بينما تقف. ثم تجذب بلطف امتلاء رجولتي، بقصد جذب انتباهي. “افز”، تقول، قبل أن تستدير، وتخرج من حياتي من الجانب الأيسر. أعود إلى الحلبة. الخصم الثالث ينتظر، قضيبه مرتخٍ. أرى ذات الشعر الأحمر خلفه، تعدل فستانها. شهوة خصمي تغطي ثديي ذات الشعر الأحمر، لزجة وبيضاء. أخطو عبر النيران، ويندفع، قبضتيه تتأرجح. بهدوء، أنتظر، أخطو إلى الجانب، وأوجه ركلة شرسة، إلى الخارج من مفصل ركبته اليمنى. ركبته تنثني بسهولة، مثل الماء المدفوع من بركة ضحلة. يرتفع صوت من الجمهور. لن يحبوني بعد الآن؛ ضربات المفاصل هي الأكثر عدم شعبية – لا أحد يريد أن يتخيل معاناتها. يوجه لكمة عشوائية إلى الخلف، نحوي. أمسك بقبضته، وأدفع ساعده إلى الأسفل، عبر ركبتي؛ عظامه تتكسر مثل الأغصان. يأخذ الجمهور إهانة خاصة لهذه الضربة الوداعية؛ يتخيلونها ضربة رخيصة، ويريدون دمي. أشم رائحة المياه المالحة بينما يندفع سرغا إلى الحلبة. “نذهب الآن. يهدأون قبل أن تأتي مرة أخرى”، يقول سرغا بينما يدفعني بعيدًا. لكن، أشم رائحة المياه المالحة؛ الأمواج، بينما تصطدم شفاهها بالمحيط الأخضر، تخلق رغوة بيضاء، مضطربة. أتخيل نفسي تحت الشفة، في قاع الموجة، أشاهد الجدار الشفاف من الماء ينزل علي، الملح يمزقني مثل ورق الصنفرة، مثل أيدي امرأة شهوانية. أتدحرج عبر الرغوة البيضاء بينما تستمر الموجة في التقدم، تلقي بي على الشاطئ منهكًا ومتعبًا، مثل يونس الذي تقيأ من بطن الحوت. بوم-بوم-بوم. “القتال النهائي”. الصوت يخترق حلمي مرة أخرى. يعطي سرغا لي تلك النظرة، تلك النظرة من أم قلقة، وللحظة أشعر برأسي على صدر أمي مرة أخرى، أشعر بالراحة من التأرجح، بلطف. “سأكون بخير، سرغا”، أقول، أضربه على ظهره. “سرغا يعرف هذا. سرغا يعرف”، يقول، يريد أن تُترك كل الأمور غير مذكورة. يقودني إلى الحلبة، ويعطيني نظرة أخيرة من الطمأنينة قبل أن يخطو إلى الجانب. أدخل. تقف ذات الشعر الأحمر على الجانب الآخر. أراها من خلال النيران. تبدو مشوشة. عيناها تنخفضان أسفل خصري؛ تحدق دون اعتراف. الأضواء تخفت.

ودوي طبل جهير ينذر بالخطر في جميع أنحاء الساحة. الشابة ذات الشعر الأحمر لم تُصب بأذى. الأضواء الكاشفة تُضيء زاوية. بريق لامع يعميني للحظة، ثم، بخطوة بطيئة واحدة في كل مرة، أرى المحارب الفولاذي يسير نحو الحلبة. خطواته المعدنية تتردد كراعي بقر يقترب من مواجهة مسلحة. الشابة ذات الشعر الأحمر تقف في طريقه. يبتسم، كاشفًا عن أسنانه الفضية تحت شفتيه البيضاء المتجمدة. تركع أمامه؛ الجمهور صامت بإجلال. ترفع طرفه الضخم من بين ساقيه وتضعه في راحة يدها. يستقر هناك، مثل ثعبان في يد كليوباترا. قاعدته تقع بعد أصابعها؛ رأسه تحت معصمها مباشرة. تنفخ الشابة ذات الشعر الأحمر على الطرف من القمة إلى القاعدة. يرتعش قليلاً. تبتسم وتكرر العملية. ثم تلف أصابعها حول الطرف وتدلكه. يتصلب فورًا ويبدو أنه موجه، بغضب، نحو وجه الشابة ذات الشعر الأحمر. تأخذ الرأس في فمها، وتنتفخ وجنتاها لاستيعاب التفاحة الحلوة. يمسك المحارب الفولاذي بشعر رأسها؛ تجعيدات حمراء تحيط بأصابعه الفضية. ينحني المحارب بظهره، يدفع نفسه أكثر داخلها، كاشفًا عن أسنانه الفضية. لكن الشابة ذات الشعر الأحمر تبصق الطرف من فمها قبل أن يصل المحارب الفولاذي إلى ذروته. تنظر إليّ وهي تتهادى بعيدًا وتغمز لي بتآمر. يدخل المحارب الفولاذي الحلبة ويتوجه نحوي. بسرعة، أسقط على ركبتي، قبضتي بجانبي. أوجههما معًا نحو الداخل، مستهدفًا قضيب المحارب الفولاذي المنتصب. ولكن قبل الاصطدام، عند نقطة لا يمكن التوقف الفوري عندها، تتفتح الأشواك من الغلاف الفولاذي الذي يغطي معظم طرف المحارب الفولاذي. تخترق الأشواك يدي، وتثبتهما على قضيب المحارب. يميل برأسه إلى الخلف، ضاحكًا مثل الشيطان. يثور الجمهور؛ أسمعهم يهتفون لموتي. أرى الشابة ذات الشعر الأحمر، فمها مفتوح. تتراجع الأشواك، وتسقط يدي على الحلبة، بلا فائدة. “اخرج من الحلبة الآن، يا دييغو”، أسمع صرخة سيرغا. أقوم بركلة sweeping تصيب كاحل المحارب الأيمن، فيسقط كالشجرة العملاقة. أتدحرج نحو المحارب وأضرب مرفقي في قصبته الهوائية؛ يبدأ في اللهاث. يبدو كمن يعاني من الربو ويحاول التنفس من خلال قشة مكسورة. أوجه مرفقًا آخر إلى رقبته، مصيبًا وريد عنقه. يحاول المحارب الوقوف. أجد قدمي وأضرب مرفقًا آخر في صدغه الأيسر. يسقط على ركبتيه. ثم يضرب وجهه الحلبة بارتداد دموي. يصمت الجمهور. الشقراء في الفستان الأزرق، الواقفة بجانب زوجها، تبدأ في التصفيق. يتبعها رجل قريب منها. قريبًا، تملأ التصفيقات الساحة. تخفت حلقة النار، ثم تنطفئ النيران. أمشي بعيدًا. المحارب الفولاذي مهزوم. “إنها تتبعك”، يقول سيرغا. ألتفت. الشابة ذات الشعر الأحمر تتبعني. “دقيقة، سيرغا”، أقول بينما ندخل غرفة الملابس. تضغط نفسها ضدي، تدمج فمها بفمي. أشعر بالبقع الرطبة على فستانها، شهوة الخصوم المهزومين تذكرني بأن لا شيء مجهول. رائحة الرغبة المعدنية تتصاعد بين ثدييها. تبتعد عني، تفتح فستانها، وتتركه يسقط على الأرض. يظهر مركز المجرة: الحضارة، الكنز، الأمل. تشير لي بالتقدم. أسقط على ركبتي، أشرب منها. تلهث وتدلك فروة رأسي بيديها. تفتح نفسها لي، وأخترق مركز أرضها، لأن جميع الرجال، سواء كانوا مستكشفين أم لا، يرغبون في فهم ما لا يمكن فهمه، في الإمساك بالنقطة الأكثر غموضًا، في لمس أعماق المجهول، وجعلها معروفة، في جلب شيء من أنفسهم إلى مكان لا توجد فيه ذوات بعد.